Art, Histoire et Culture — De l'Europe à l'Asie
Art, Histoire et Culture — De l'Europe à l'Asie
L’océan d’argent couvre tout avec sa marée incrustante. Nous avons rêvé jusqu’au bout le legs d’un oncle ou d’une tante. Rien ne vient. Notre cerveau bout dans l’Idéal, feu qui nous tente, et nous mourons. Restent debout ceux qui font le cours de la rente. Étouffé sous les lourds métaux qui brûlèrent toute espérance, mon cœur fait un bruit de marteaux…
Murs, ville, et port, asile de mort, mer grise où brise la brise, tout dort. Dans la plaine naît un bruit. C’est l’haleine de la nuit. Elle brame comme une âme qu’une flamme toujours suit ! La voix plus haute semble un grelot. D’un nain qui saute c’est le galop. Il fuit, s’élance, puis en cadence sur un pied danse au bout d’un flot. La rumeur approche. L’écho la redit. C’est comme la cloche d’un couvent maudit…
Au vieux roi de Thulé sa maîtresse fidèle avait fait en mourant don d’une coupe d’or, unique souvenir qu’elle lui laissait d’elle, cher et dernier trésor. Dans ce vase, présent d’une main adorée, le pauvre amant dès lors but à chaque festin. La liqueur en passant par la coupe sacrée prenait un goût divin. Et quand il y portait une lèvre attendrie, débordant de son cœur…
Ô vous qui dans les champs prétendez vivre heureux, n’offrez qu’un encens pur aux déités champêtres. Héritier corrompu de ses simples ancêtres, ce riche qui, d’avance usant tous ses plaisirs, ainsi que son argent tourmente ses désirs, s’écrie à son lever : « Que la ville m’ennuie ! Volons aux champs ; c’est là qu’on jouit de la vie, qu’on est heureux. » Il part, vole, arrive…
Les blés sont mûrs, l’épi sur l’or des tiges sonne et s’entr’ouvre au soleil : Flandre, donc qu’on moissonne, et qu’on ne laisse pas tant de riches trésors, quand les vivants ont faim, s’épandre pour les morts. Les blés sont mûrs : allons, rassemblez vos familles, préparez les liens, aiguisez les faucilles. Diligents laboureurs, vite, vite, en chemin : le sage remet-il son travail à demain ?
Vienne le beau Narcisse qui jamais n’aima autre sinon soi, Et qu’il regarde tes yeux, et, qu’il se garde d’aimer Vienne le Grec tant caut, qui la force de Troie détruisit, Et qu’il regarde ce poil, et qu’il se garde…
La peste, descendue du ciel, se répandit dans toutes les cités.Alors les anciens instituèrent de nouveaux rites sacrés,dont voici, dit-on, l’origine : Syphilus — ainsi le raconte la tradition — était un pasteurqui faisait paître mille bœufs blancs comme neigeet…
Saint-Malo, que crains-tu des cités maritimes ? Pas même Brest avec ses vastes arsenaux. Sous ton dais débrouillards, le front ceint de créneaux, Le pied sur l’Océan, tu règnes, et les eaux Courbent autour de toi leurs écumantes cimes ! À peine adolescents, tous tes fils sont marins ; Vrais alcyons des mers, le long de ton rivage Ils ont leurs nids bâtis en face de…
Le paysage de la fin d’automne est désolant, le pèlerin est soucieux, la route difficile, la nuit est longue, maintes fois en sursautant sur l’oreiller je sors du rêve, prenant le bruit de la rivière pour de la pluie. Vingt années après, dans mon village natal je suis de retour, les vieux amis se sont dispersés, tant de choses ont changé…